Les soirées cannoises part.5

Clint dégaine et la croisette vacille. Elle est Jolie la Angelina. Brad est à cent coudées de faire le pitre. Sérieux comme un noeud pap il grimpe les marches. Mardi. Un jour de plus. Ca file, ça filme. Encore cinq et c'est la clôture, la remise de Palme. Sean doit-être à la peine. Enfin, non ! Pas le genre. A propos de ricains, le soir venu, ils trinquent au Palm Beach, foncent au VIP Room. Se planquent au Carlton, à l'Hotel du Cap. Pas de mélange avec l'autochtone. Ils ne viendront pas en masse serrer la paluche d'un Dany Boon flanqué de ses 20 millions d'entrées. Un tiers de la population française. C'est pas Norton, Brody, ou autre qui peuvent en dire autant. 20h33, il est l'heure d'enfiler le veston, de se prendre pour un flambeur, un noceur. Un coup de clef dans le scoot et c'est parti. Direction le Majestic, l'un des palaces cannois. A l'emplacement de l'ancienne piscine, ou plutôt sur un parquet fabriqué la recouvrant, une marque de Vodka fait la fête. Le cocktail est balancé comme un bataillon de belles pomponnées, bichonnées, parfumées. Il est rouge ou vert, fraise ou menthe. Un p'tit pour la route, même si il n'y en a pas. Et un deuxième. Y a pas grand monde, juste du beau linge. Le DJ la joue cool sans le gang. Les invités se pointent. Certains apparentés à la famille "bouffe à l'oeil" s'empiffrent de canapés, au cas où la mer monterait, où la croisette était attaquée... La musique est bridée. 21h08, la boisson fait de l