Un Panda, puis deux, puis plein. La poitrine d'Angelina Jolie, doublement gonflée de bonheur dans l'attente de nourrir des jumeaux. Sur le tapis rouge, Jack Black et Dustin Hoffman assurent le show, rivalisent de pitreries. Brad est en retrait, tout discret. George Lucas, gominé, la barbe blanche taillée façon Jedi du ciné, n'en perd pas un poil. Le ciel cannois s'embrase.
La belle bleue, une jolie rouge, les couleurs éclatent, rivalisent avec une lune naissante. Deuxième jour et c'est feu d'artifice. Kung Fu Panda est de sortie. La fumée des fusées retombée, Mehdi du groupe Justice balance le son au VIP Room.
A deux embardées de scooter plus loin, Macy Gray prend le micro. Concert privé au Nikki Beach. Les boules à facettes sont rayonnantes. Derrière une blonde platinée, proche de l'oxygénée, les prix montent. Deux inconnus discutent chiffons, parlent du prix de la robe truffée de bijoux portée par cette perle de Bar Rafaelli. Le jour de l'ouverture, le vêtement valait 500 000$. Un jour plus tard, il coûte 700 000. Y'a pas que le baril qui grimpe !
Sur les coups de minuit. Shia LaBeouf prend place dans un pouf du Jimmy'z. Le nouvel Indiana Jones est là en chair et en os. Et certains de se dire que la soirée prend un coup de fouet. Tout faux. Attifé comme un étudiant venant de faire le mur, il passe inaperçu. Star du Festival dans deux jours, dimanche personne ne le reconnaîtra. Chemise bleue, tee-shirt gris, jean, il peut aller chercher un coca sans flanquer la panique. L'acteur s'est "Transformer" en incognito. Le Jimmy'z se remplit, la vodka maison se la coule douce, couleur fraise ou vert menthe. Les Stones entonnent Sympathy For The Devil, Michael Jackson attend son heure. pour placer son I'm bad, comme un écho à la clientèle venue se dévergonder.
Le patron de Canal respire la tristesse derrière ses lunettes. Djamel Bensala regarde la Croisette en décidant quelle Big City. Le fils du maire, Laurent Brochant, et contrairement aux consignes, arbore une veste rose. Trop pressé de poser ses lèvres sur la joue d'une créature de rêve, Jean-Paul Rouve casse un verre. A Cannes, chacun sa croix. Deux cars de CRS passent plus bas. Un Hammer jaune cocu se pavane. La lune se planque. L'ambiance monte. Les verres se remplissent, se vident à la vitesse de la musique. Tina Turner s'active dans les enceintes. Foule compacte, bousculades amicales, les pieds des uns marchent sur ceux des autres. Les yeux de la gent masculine se perdent dans les contours des formes féminines. Tout ce petit monde s'embrasse, papote. La nuit tombée, tous les chats sont gris, y compris dans le monde du ciné, tout le monde il est beau il est sympa ! Frédéric Beigbeder parle fort et gesticule, privilège des connus désireux de le rester.
1h56 du matin. Faut pas traîner ! Le Depleschin se profile dans la baie. Des cinéphiles avertis vivant en cercle sur Canal ont déjà décrété qu'il décrocherait la palme. En même temps, c'est le seul film vu avant de quitter Paris pour les rives de la Méditerranée. Facile ! Une paupière tombe, l'autre menace. Le Shia (prononcez le beauf) est toujours là. C'est beau la jeunesse !
Raphaël Teuguod, en diret de Cannes la nuit
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