Actualité people, les news et les potins des stars et des célébrités - Actustar.com

Clint dégaine et la croisette vacille. Elle est Jolie la Angelina. Brad est à cent coudées de faire le pitre. Sérieux comme un noeud pap il grimpe les marches. Mardi. Un jour de plus. Ca file, ça filme. Encore cinq et c'est la clôture, la remise de Palme. Sean doit-être à la peine. Enfin, non ! Pas le genre. A propos de ricains, le soir venu, ils trinquent au Palm Beach, foncent au VIP Room. Se planquent au Carlton, à l'Hotel du Cap. Pas de mélange avec l'autochtone. Ils ne viendront pas en masse serrer la paluche d'un Dany Boon flanqué de ses 20 millions d'entrées. Un tiers de la population française. C'est pas Norton, Brody, ou autre qui peuvent en dire autant. 20h33, il est l'heure d'enfiler le veston, de se prendre pour un flambeur, un noceur. Un coup de clef dans le scoot et c'est parti. Direction le Majestic, l'un des palaces cannois. A l'emplacement de l'ancienne piscine, ou plutôt sur un parquet fabriqué la recouvrant, une marque de Vodka fait la fête. Le cocktail est balancé comme un bataillon de belles pomponnées, bichonnées, parfumées. Il est rouge ou vert, fraise ou menthe. Un p'tit pour la route, même si il n'y en a pas. Et un deuxième. Y a pas grand monde, juste du beau linge. Le DJ la joue cool sans le gang. Les invités se pointent. Certains apparentés à la famille "bouffe à l'oeil" s'empiffrent de canapés, au cas où la mer monterait, où la croisette était attaquée... La musique est bridée. 21h08, la boisson fait de l’effet. Les sourires gagnent du terrain. Des choucroutes apparaissent, de vieilles rombières cliquetants de partout, brushing impec s'en jettent un petit. Le sosie d'un Rod Stewart décavé flanqué d'un ballet O’cédar en guise de tignasse zigzague. Ipod, portables, textos, robes fendues, bronzages trafiqués, il en faut plus pour effrayer un jeune stagiaire d'un site de ciné. Le grand tournicote, virevolte, commande au bar, y retourne. Le goût lui monte à la tête. Un Premier Cannes, cela s'arrose, un vingtième aussi. Alors imaginez le 61ième !

Pendant que la vodka règle leur compte à quelques assoiffés, le ciel s'assombrit. La foule ondule. Trois zozos armés de bombes, propulsent le contenu sur un mur blanc. Tageurs endimanchés, ils peignent, dessinent. Du bleu pastel, du bleu transparent, du bleu mer, des bobines de ciné, Festival oblige, la fresque prend forme. Une fille approche, pas toute jeune. Un pas de côté, un demi tour exécuté, et sa silhouette disparait. La beauté était de passage. 3 caméras n'en perdent pas une goutte. L'ambiance monte, un peu, faut pas abuser. Quelques créatures retapées du haut, refaites du bas, laissent parler leur gosier. La descente est sévère. 21:33. Faut y aller. Un film. Avec Kasso et le ministre de la culture du Liberia. La salle est noire de monde, le choc est terrible. Devant, 75 limousines attendent. Qui ? La bande à Dirty Harry. Ca rigole pas! Autant de caisses pour tant de monde, elle est pas belle la vie.

23h45. La lumière se rallume. Le portable aussi. Quelques marches plus bas, d'un pas court et décidé, on file vers un bateau. Celui d’Arte. Amarré le long d'un quai rempli de yachts chicos, étincelants, souvent blancs, il dénote. Il est plus grand, plus haut, plus long, plus pointu, plus peuplé. Y a foule à bord. Ca tangue un peu pour cause de champagne. Un ex-de Première tente de mettre de l'ambiance, y parvient à coups de CD. Les gens se connaissent, parlent essentiellement français, un poil teuton. Les petits fours sont sucrés. Pas une vedette à se mettre sous la main. Pas un yankee. Ils sont tous au VIP, au Niki Club, ailleurs. Tant pis pour eux. Et le bâtiment de mettre ses bastingages à disposition des embarqués. Tout est comme l'eau, calme. A côte l’African Cat ferme boutique, un matelot remballe. Pas nous. Le palais est là, de l'autre côté du ponton. Il commence à y avoir un peu de roulis dans les esprits. Un léger relent de vodka rappelle que la boisson toute transparente ne l'est pas autant que cela. Les jeunes femmes sont belles, leurs pendants masculins pas mal non plus. Le stagiaire est toujours là. Un verre d'ananas à la place d'un whisky coca. Point trop n'en faut. Fut-ce pour un baptême.

Les lampions faiblissent, la sono aussi. Et si on se faisait un coup de Jimmy'z ? C'est parti. Sur la terrasse, histoire de profiter d'un temps clément, Michel Denisot et toute sa bande du Grand Journal font péter les bouchons. Laurent Weil est vautré, parlant à vois basse à une Mélanie Laurent resplendissante. Elle est là, tel un pied de nez à la sensualité. Souriante, charmante, craquante. A croquer ! Mais pas d’emballement. Olivier Barroux veille. Fraichement revenu de son Safari avec son pote Kad, il s'en jette un petit. Bien frappé ! Le Kad n'est pas loin. Un peu dépenaillé. Sans sa célébrité collée sur son visage, il ne serait même pas rentré. C'est qu'au rez-de-chaussée, les portiers veillent. Deux armoires à glace en guise d'arme de dissuasion massive sont prêtes à toute éventualité. En ce mardi soir, voir mercredi matin, un rocker tatoué a pris la place d'Ariel. Les platines ne sonnent pas pareilles. La piste est clairsemée. La folie de la veille s'est éclipsée. David Bowie entame un Let's dance sans que la foule ne le reprenne en choeur. Les célébrités doivent encore dîner. Les stars US ne sont toujours pas là. En revanche tout le gratin des attachées de presse a pris position dans les locaux. Et que je te dénigre bidule et que je te casse machin. Les deux victimes n'étant pas à Cannes pour répliquer. Le ciné est une grande famille. Tout le monde s'embrasse, se congratule, se jalouse, se déteste, se félicite, s'envoie de pics, des trucs. Quinze mètres en contre bas, à vue de mouette, une nuée d'abeille passe à fond les manettes, plein gaz. Les scoots débridés fendent la nuit. La nuit.... et dire qu'un autre jour attend. Au lit.

Raphaël Teuguod, en direct de Cannes la nuit