Anelka vient de rater la cible. Le ballon n'entrera pas dans la cage gardée par Van Der Star. Les Red Devils sont au septième ciel, champion d'England et d'Europe. Chapeau mister Ronaldo. Pendant ce temps là Maradona jonglette avec Kustu. 23H02 mercredi soir, le ton monte aux abords du Petit Majestic. Bar de coin niché à l'angle d'une petite rue, c'est le temple de la presse british, le haut lieu cannois pour le lever de coude de pintes. La bière est mise en bouche avec la vitesse d'une mouette plongeant sur sa proie. Ce sont les chutes du Niagara version bibine. Brunes, blondes, rousses font la java dans les verres. Les fans de Manchester United apostrophent ceux de Chelsea. Tous ont fait valser les tenues de festivaliers. Y'a plus que de l'anglais imbibé. De plus en plus éméché. Doux pléonasme ! Personne ne chante I'll never walk alone en mémoire du vaincu Liverpool. Les bousculades sont costauds, les empoignades itou, les commandes déferlent, les euros changent de mains, le proprio s'engraisse, les buveurs trinquent. Rien à voir avec l'ambiance du yacht d’Arte.
Pour la seconde soirée, un petit tour sur les quais s'impose. Le stagiaire dort du sommeil du juste. Il est resté chez lui à cuver. Pour le remplacer deux jeunes femmes. L'une belle et l'autre aussi. Elles sont aux anges, surtout en découvrant sur le navire jouxtant celui affrété par la chaîne franco-allemande, des mannequins prêtes à enflammer le pont en teck, des beaux mecs tout musclés très prisés pour les pubs aguichantes. La sono crache les Stones, les Beatles, Harvey Weinstein, ex-patron de Miramax, l'un des hommes les plus influents de Hollywood transpire un peu. Il est sacrément enrobé. Avec lui quelques vedettes ricaines pas encore connues. 1h08. Il quitte le bord, engueule son chauffeur, tapote sur son portable, sa limo met les gaz, le cap sur une autre fête.
Sur le bateau Arte la musique est en deuil. A l'image d'un DJ donnant l'impression d'être sorti de son cercueil, respirant la déprime, elle se fait bouffer, atomiser par les watts du bateau voisin. Forcément, à côté, ça tangue pour Madonna et Sharon Stone. Décision est donc prise de tenter une virée au Jimmy'z. Il fait chaud, la lune s'en paie une bonne tranche, éclaire la baie. Elle est bientôt pleine, comme bon nombre de festivaliers. Tout en marchant vers l'entrée de l'antre prisée par les français, l'on se met à imaginer l'état de la clientèle devant le Petit Majestic. Envolé Manchester, seule la bière et ses effluves importent. C'est la débauche absolue, comme souvent pour ne pas dire toujours à cet endroit. Et dire que quelques heures plutôt, la bande des Ch'tis a pris les marches d'assaut, mamie Renaud en première ligne. En ce jeudi 22, ils vont fêter leurs 20 millions. Tout le monde quémande déjà une invite pour ne pas rater l'événement. Mais la concurrence sera dure. Face aux nordistes, l'AMFAR dîne, Sharon Stone régente la soirée la plus prisée donnée afin de recueillir des fonds pour la lutte contre le sida. Madonna y sera, et des bouquets de stars. Un sac à main Chanel y sera vendu aux enchères, orné de 334 diamants, il risque de faire flamber les billets.
Retour au 21, enfin façon de parler car il est minuit bien sonné. Au Jimmy'z c'est plus feutré, mais bondé. A croire que tout le monde s’est passé le mot. Difficile pour un homme n'ayant rien d'un joueur de basket de se frayer un chemin. Il a beau être taillé dans le granit, il recule plus qu'il n'avance. Seule solution, se coller contre un mur et regarder, écouter. Entendre les gens parler du Che. Le film de Soderbergh était projeté à partir de 18h30 et jusqu'à 23h et plus. Plus de 4 heures non stop. Les commentaires vont bon train : Che...chiant. Che... quoi l'histoire. Che...pas, Che... l'impression que ! Il y en a même qui se risque en marmonnant Che...d'oeuvre. A Cannes, la vision est déformée, il faut aimer ou détester. Pas de juste milieu. En ce huitième jour de réjouissances, la ville de tous les excès rayonne de milles contradictions. Le DJ du bateau d’Arte de la veille a pris place aux platines. C'est ce que l'on appelle les chaises musicales. Un coup c'est Nicolas un autre c'est Ariel. Parmi les invités de marque, re Kad, re Olivier, re Thomas Langmann, re, tout le monde ou presque. Sur la terrasse, pas moyen de mettre un pied devant l'autre. Un orteil bouge et il est aussitôt écrasé. Yolande attend. Sagement. Qui est-elle ? Un bijou sans écrin, une perle rare, la déesse de certains fantasmes. Est-elle actrice ? Pas encore, mais son potentiel est tel qu'attendre serait un péché. A propos, il faut se dépêcher. La petite aiguille approche du 3. Le matin est sur le point de se lever, nous de nous coucher. Faut pas abuser !
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